1
La poesia è un uovo sodo
dimenticato in una radura.
Una gallina n’ebbe voglia
e lo scodellò già lesso.
Nessuno sa
in che consiste il miracolo
e non si può neppure dire
che si tratta dell’uovo di Colombo.
2
La poesia non ha bisogno
della prima pagina dei quotidiani,
né di battiti di mani; non è il sogno
della cronaca. Preferisce radure,
vecchi campanili e marine.
La poesia è una baraccopoli
nella quale cadono le stelle
e nessuno ci fa caso.
3
Se vuoi stare con me
non fare capricci,
sii mite, gentile,
dammi la possibilità
di trovare il poco
che si perde ogni giorno
e farlo diventare
tesoro da opporre
allo sperpero dell’umanità.
Dante Maffia
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